Sobre o Inspector Geral

na blogosfera

http://lauroantonioapresenta.blogspot.com/2009/03/teatro-o-inspector-geral.html

Uma fotografia por dia (vii)

O sr. Juiz Tanto Faz

No dia Mundial do Teatro

... o Inspector Geral em video!

Uma fotografia por dia (vi)

A Drª Amora da Silva

Crítica no Correio da Manhã

Uma fotografia por dia (v)

o criado do Inspector Geral (Sérgio Moras)

Uma fotografia por dia (iv)

Há 200 anos nascia Gogol

Escritor russo nascido a 19 de Março de 1809 no distrito de Mirgorod, província da Poltava, mosrto a 21 de Fevereiro de 1852. O meio provincial e supersticioso em que foi educado não é estranho à precoce familiaridade que mantém com o diabo. Gogol pertence a uma famíali de pequenos proprietários da Ucrânia, e sabe-se que a Ucrânia, com o seu folclore, a sua vida patriarcal lhe fornece uma primeira fonte de inspiração. O pai dado às letras, compunha comédias ligeiras para o teatrode amadores do qual se ocupava o seu rico parente e vizinho Trochtchinski alto dignitário do reino de Catarina, Paulo e Alexandre. As festas dadas pelo protector de seu pai devem ter impressionado vivamente o jovem Gogol pois vamos encontrar, especialmente em Almas Mortas, as suas reminiscências. Mas este pai que morre em 1825, quando Gogol tem dezasseis anos, parece não ter tido grande influência sobre a sua infância. Em contrapartida, a mãe devota e apaixonadamente agarrada ao filho, exerce sobre ele uma influência religiosa e moral considerável da qual ele nunca mais se libertará. Estudante medíocre. Gogol chama a atenção dos seus camaradas através de um precoce talento de comediante. Ainda no colégio, escreve um poema intitulado Kuchelgarten que depois da sua chegada a São Petersburgo em Dezembro de 1828 ele publica a expensas suas. Descontente com o acolhimento dado à sua obra e talvez descontente com a própria obra, Gogol queima-a. E assim começa a sua carreira literária dando ao fogo o trabalho que acaba de criar.
Detalhe significativo se pensarmos que a sua última obra, a segunda parte das Almas Mortas, conhece a mesma sorte.
[...]

Artur Adamov

Uma fotografia por dia (iii)

A Filha do Presidente da Câmara (Rita Fernandes) e a Mulher do Presidente da Câmara (Maria do Céu Guerra)

Uma fotografia por dia (ii)

O presidente da Câmara com o Sr. Falinha (Sérgio Moura Afonso) e o Sr. Doutor (Pedro Borges)

Uma fotografia por dia (i)

O presidente da Câmara - João D'Ávila

Os foscos e os toscos

“O Feio dominando múltiplas “aparições”, diversificados fenómenos;
retratos vivos dum real feito de sombras e de medos!”

Luis Calheiros

Uma vez, na beira do grande rio de João Cabral, um dos dois rios que atravessam o Recife, cidade roxa como uma nódoa negra num corpo macerado, vi milhares de caranguejos que desesperadamente pareciam lutar pela vida. Eram uns seres desamparados entre três elementos, atascados num mundo onde não se descobria misericórdia. Pensei: somos nós, depois tranquilizei-me: são personagens de Gogol.
As suas personagens são como os caranguejos das margens do Capiberibe que esbracejam, se afundam em buracos de lodo, voltam à superfície e com as suas patitas disformes e assimétricas parecem pedir socorro. Tão toscos, tão foscos. E fogem, fogem não se sabe de quê. As personagens de Gogol são tão humanas como os caranguejos do Capiberibe.

Doutra vez, fui a um pequeno concelho em Trás-os-Montes onde um cacique pastoreava uns escassos milhares de almas, dóceis. Pareciam-me sofridas. Ele era dono da Câmara Municipal, reeleito sucessivamente, e dono do cinema e da gasolineira e da estalagem. Fazia o pleno. As casas, feiíssimas afogavam a beleza das serras, do Douro, de tudo. Não havia “um instantinho de beleza”. Viviam todos da tensão interna dos seus favores e desfavores, dos seus medos, afogados no seu gritante anonimato, na pequenez do seu degrau partido. E liam as revistas, e imitavam as revistas e declinavam a sua vida na vida das revistas, como se as revistas fossem a sua vida. E eu pensei: são personagens de Gogol.
Agora vamos supor que a essa vilória “russa” de Atrás-dos-Montes chega a notícia da vinda oficial de um Inspector do governo. E o pânico gera o pesadelo e não admite a espera. A ordem confunde-se. A culpa altera o tamanho das coisas. O diabo impera e ofusca as evidências. O aventureiro de passagem é tomado por quem não é e transforma-se em anjo exterminador. Fiscal de tudo e de todos. A realidade muda de dimensão.

Durante quase duzentos anos debateram-se opiniões sobre esta obra de Gogol. Estamos diante de uma sátira de costumes disse-se. De uma obra política? Outros defenderam “é uma obra de dimensão metafísica”, uma obra moral, um exercício de fantástico e de absurdo onde o sonho, o medo e o remorso dominam.
Felizmente vivemos um tempo que entrelaçou Brecht com Stanislasvki e Marx com Freud. Estamos livres para olhar para este impostor, estrangeiro, diabo, nada, com a liberdade de não querermos saber o que foi ele para Gogol, mas o que pode ser para nós hoje.
Para mim, se querem saber, estamos diante de tudo isso e de um escritor/artista a jogar às escondidas com o seu pânico. Mas sobretudo estamos num Baile de Máscaras onde ninguém é quem mostra ou, sequer, quem julga ser. No coração das trevas, lá mesmo onde o teatro acendeu uma luz.
Pobre, genial Gogol a tentar rir entre a agonia e o terror, estatelado num mundo em que o seu Deus o deixou cair. E a despedir-se entre os rigores do jejum que se impôs e o grotesco das sanguessugas com que lhe crivaram o nariz. O seu disforme nariz que lhe foi toda a vida fonte de inspiração e de vergonha.

Entre sim e não, apesar do nosso agnosticismo, e sem saber dele, lá lhe demos oito escadas. Só em cena.
Fora aquelas que, naturalmente, temos que subir para chegar até ao palco.
Uma obra que permite a actores e directores a realização de grandes trabalhos e ao público um arraial de gargalhada.

Maria do Céu Guerra

P.S. Este Inspector não é da ASAE…